Bad reputation ft. Axiane & Melchior

Bad reputation.

ft. Axiane & Melchior

present days, night. (around 00h15 am)

Le désert et les nuages du crépuscule de Night Vale se mélangeaient comme de la peinture acrylique sous l'effet de la vitesse du monstre mécanique ; encore sous le choc de la rencontre qu'elle quittait tout juste dans l'East Side de la ville, son esprit embrouillé et sa tête étourdie conduisaient la voiture sous l'effet d'une inconscience automatique inquiétante, voire déconcertante. Prise de vertiges sous la confusion de ses sentiments, c'est que mille et une idées lui tarabustaient l'esprit, comme d'énormes mouches noires autour d'une carcasse desséchée au soleil. Et plus les paysages de Night Vale défilaient tout autour, plus la colère lui ravageait l'intérieur de l'estomac, à l'image d'un incendie forestier particulièrement gourmand ; son irritation lui était, cependant, rassurante puisqu'elle faisait s'éclipser la peur, le remord, le chagrin et l'angoisse qui lui avaient noué l'estomac tout du long de son entretient au Tom's Diner. Le nom d'Harvey Morgan amèrement collé au palet, elle se surprenait pourtant à se demander ce qu'aurait pu être sa vie si, des années plus tôt, c'était Mark Morgan qui lui avait passé la bague au doigt. Questionnements hautement plus ridicules, pourtant, sachant ce qu'elle avait gagné à prendre le nom des Capulet comme emblème. Les mains crispées autour du volant, elle s'appercevait de temps à autre qu'elle n'avait plus aucun souvenir de ce qui s'était passé au cours du dernier kilomètre et, pestant contre elle-même, elle s'obligeait à se concentrer sur la route. Mais les aveux d'Harvey ne cessaient de distraire son attention ; elle les connaissait déjà par cœur. Les pensées les plus saugrenues lui venaient en rafale à l'esprit. C'est que tout le monde devait être au courant, maintenant. Elle serait incapable de le cacher plus longtemps... Harvey, son fils.

En chemin, tandis que faisait s'élever dans son sillage des rafales de poussières, de cailloux et de sable, le bolide croisa quelques voitures de police qui, à la vue de l'ornement doré de l'abeille sur la capot de la voiture, faisaient cessés les gyrophares pour passer leur chemin. Un autre avantage de ce mariage mystérieusement contracté il y a maintenant deux décades... En moins de temps que la Capulet ne l'eut espéré, elle garait la Ferrari dans la grande allée bordée illuminée et bordée d'arbustes de la Villa, claquait la portière de la voiture et remontait les escaliers de granit blanc au pas de course. Peu l’émouvait alors que le claquement de son trottinement effréné sur le marbre n'éveillent tous les habitants de la luxuriante Ruche déjà assoupis.

En entrant dans leur grande suite nuptiale, l'épouse trouva son mari assis dans leur lit, le os déposé contre une ribambelle d'oreiller tout aussi moelleux les uns que les autres, un livre sur les cuisses, lunettes sur le nez, à peu près certaine qu'il ne le lisait plus pourtant que d'un œil distrait ; c'est qu'elle le connaissait suffisamment bien pour savoir qu'il l'avait probablement guetté d'une oreille bien aiguisée depuis son entrée fracassante dans leur impressionnante demeure. Axiane se trouvait étonnement soulager de n'y trouver aucun de leurs enfants, mais refréna soudainement cette envie de lui lancer la télécommande de la télévision au visage. « Comment une photographie de moi datant de 1992 a-t-elle pu se retrouver entre les mains d'un gamin du Southside...? accusa-t-elle derechef, rien qu'au ton de reproche dans la voix. Il lui semblait pourtant que leurs vœux de mariage – secrets – avaient été clairs et n'avaient laissé place à aucune autres interprétations : Tu m'avais assuré avoir tout détruit avant notre mariage, Melchior ; j'ai accepté de t'épouser à condition que l'on ne retrouve plus aucune trace de moi et de mon passé dans aucune archives publiques ou juridiques de la ville et voilà maintenant qu'un parfait étranger se balade un peu partout en demandant à qui veut bien l'entendre qui est cette mystérieuse Axiane sur cette photo... En quelques enjambées, elle s'était rapprochée de l'énorme lit à baldaquin tout en tapotant son buste d'un doigt frétillant de colère (et probablement de peur) : Axiane, bon sang! Tu connais beaucoup d'autres « Axiane » dans cette putain de ville, Melchior? hurla-t-elle à présent. De longues années d'expérience lui avaient enseigné lui avaient enseigné que Melchior Capulet avait plus d'un tour son sac. Et ce genre d'échanges étaient toujours imprégnés en toile de fond par la réminiscence mutuelle et tacite du secret qu'ils partageaient depuis si longtemps. En dépit de quoi Axiane avait toujours cette impression de lui être redevable ; et lui, de mériter son dû. À cette pensée, elle lui lâcha finalement ce rire méprisant qu'elle lui avait, jusqu'ici, épargné. C'est à croire que tu n'as jamais été fiable, Melchior. J'ai épousé un incapable! »

journée silencieuse, endroit calme. villa qui semble belle et bien déserte de toute âme vivante ou, tout du moins, réveillée. le silence est tout aussi apaisant qu'il peut devenir angoissant et, aujourd'hui, il est tout simplement reposant. il efface la mémoire de pièces remplie d'enfants hurlants pour quelques raisons, pleure, cris, caprices ou bien même, et ce, plus récemment, une pièce qui regorge de reproches et de discussions épineuses autour de la drogue. un long souffle s'échappe de tes lippes alors que tes doigts s'égarent sur la reliure usée d'un livre ou d'un autre, pioché au hasard dans la bibliothèque qui prend plus de place qu'il ne le faut dans cette pièce aux allures de châteaux. tu te diriges d'un pas léger, quoique presque trop lent, vers la chambre partagée depuis des années avec axiane. belle axiane, reliée par des fils de nylon tel une simple marionnette. tu en sais bien trop sur sa vie, son passé, son passif dans le sud. et elle, elle le sait très bien. tu tires toutes les ficelles sans aucun mal, sans jamais te perdre ou t'égarer. tu diriges d'une main de maître ce mariage qui, au fond, n'est que monté de toutes pièces. un souffle s'échappe de tes lèvres et tu rejoins finalement cette chambre qui a connu bien des ébats. des cris aussi, des disputes surtout. ton corps rejoint le matelas confortable et tu te cales contre la tête de lit, enfoncé dans ces coussins sans doute hors de prix, comme tout le reste de la villa.

plongé dans ta lecture, c'est la porte qui claque qui t'en tires et ton regard se fait distrait sur les lignes noires. et elle ne tarde pas à faire son entrée, la reine des abeilles. ta reine. tu ne daignes pas relever la tête, feignant toujours une lecture qui n'est plus que succincte, distraite. comment une photographie de moi datant de 1992 a-t-elle pu se retrouver entre les mains d'un gamin du southside...? tu arques un sourcil, relevant la tête, fermant le livre avec douceur avant de le poser sur la petite table de chevet. tu te redresses lentement. tu m'avais assuré avoir tout détruit avant notre mariage, melchior ; j'ai accepté de t'épouser à condition que l'on ne retrouve plus aucune trace de moi et de mon passé dans aucune archives publiques ou juridiques de la ville et voilà maintenant qu'un parfait étranger se balade un peu partout en demandant à qui veut bien l'entendre qui est cette mystérieuse axiane sur cette photo... tu hausses vaguement les épaules. sans doute que le mec qui t'as engrossée à l'époque en a gardé une. tu réponds le plus naturellement du monde, comme si tu parlais de cette manière assez naturellement. ce qui, bien évidemment, est faux. et pourtant, tu dois bien avouer que tu pensais que plus rien ne la reliait au sud. visiblement, tu t'es trompé. tu fronces légèrement les sourcils, te souciant bien peu de son état de colère pour le moment. toi, t'être trompé ? tu te pinces délicatement les lèvres. axiane, bon sang ! tu connais beaucoup d'autres « axiane » dans cette putain de ville, melchior ? tu relèves à peine la tête vers ta femme, tandis qu'elle exulte. tu manques un soupir presque ennuyé. c'est à croire que tu n'as jamais été fiable, melchior. j'ai épousé un incapable ! tu te relèves soudainement à ses mots, tes doigts glissant autour de son cou sans serrer, la poussant juste à reculer jusqu'au mur. jusqu'à ce que son corps y soit collé et que tu la surplombes de toute ta hauteur, de ton mètre quatre-vingt-dix passé. sans moi, tu serais morte. tu siffles d'une voix froide. sans tout ce que j'ai fais pour effacer ton passé, tu serais déjà enterrée six pieds sous terre par les abeilles. tu ajoutes d'une voix glaciale. ta main livre vient glisser dans le bas de son dos, se posant exactement là ou se trouve ce tatouage que tu as envie d'arracher à chaque fois que tu le vois. tu tires brusquement son corps contre le tien. je ne le pensais pas sentimental. après tout, il t'a laissé partir, c'est qu'il ne tenait pas vraiment à toi ? tu demandes, la voix soudainement bien trop mielleuse. tu la relâches finalement sa gorge. il n'était pas question que je m'abaisse à me rendre dans le sud pour une simple photographie. tu lâches, le regard totalement fermé. tu ne t'es jamais abaissé à ces vermines, et tu ne comptes pas le faire de si tôt.je ferais le nécessaire. tu conclus finalement, te redressant finalement, tes doigts glissant le long de sa mâchoire et venant chasser une mèche de cheveux de son visage, la coinçant derrière son oreille.

Bad reputation.

ft. Axiane & Melchior

present days, night. (around 00h15 am)

« Je m'en suis déjà chargée ; on est jamais mieux servi que par soi même, husband. » Cette remarque se faisant, son menton se guinde impertinemment comme pour susciter la moindre réaction, livrant à cet ombrageux conjoint une nuque immaculée qu'il lui avait déjà, maintes et maintes fois, gloutonnement dévorer. C'est qu'elle ne lui donnerait pas la satisfaction de lui répondre, la farouche, tandis qu'il pointant la lame tranchante de ses remarques affûtées sur une blessure qu'elle avait pansé à de nombreuses occasions ; ses convictions badines sur Mark Morgan s'en verraient pourtant et à jamais changées, maintenant qu'elle avait juxtaposé les dernières pièces d'un immense puzzle de son passé. Elle l'avait toujours su, ne serait-ce que par ce feu qui lui incendiait le bas-ventre d'odieux souvenirs ; Mark ne l'aurait jamais laissé partir s'il n'avait eu d'autres choix que celui-là. C'était pour me protéger, pour nous protéger, s'était-elle inlassablement répétée sur le chemin du retour, comme pour excuser toute ses rancune qu'elle avait nourri à l'égard de sa flamme de jeunesse depuis 1995. Des dettes dont Axiane n'aurait jamais suspecté l'existence, jusqu'aux précédentes confessions troublantes de son fils. Son fils, ses mots lui sonnaient encore si amers et cruels en bouche qu'elle se serait sentie prête à recracher au visage toute cette bile venimeuse qui lui rongeait de plus en plus l'estomac. Une tension qui ne faisait que s'accentuer sous les caresses sournoises de son époux. Mais quel n'en fut plus encore son exaspération lorsque, mandibule déformée sous des babines ironiquement retroussées, elle siffla hargneusement aux paroles de son Prestigieux Prince : « Comme si tout le mérite te revenait, Melchior. » faisant volontairement fi de ses paluches princières contre sa gorge, tuméfiée d'une jugulaire palpitant à tout rompre, la Reine le lorgnait plus provocante encore, alors qu'elle refusait de lui accorder le moindre crédit quant à son ascension chez les abeilles et le Northside. Elle était l'encre de sa propre histoire et sa réputation, elle se l'était bâtie toute seule. D'où lui venait cette impertinence odieuse...

Repoussant avec un étrange mélange de douceur et d'impatience les paluches de son mari, après une jouxtes silencieuses d’œillades cauteleuses, elle traversa leur grande suite nuptiale, déambulant nonchalante vers cette commode où elle commençait à se défaire de ses somptueux parages. Sans pudeur devant cet homme qu'elle avait jadis chevauché amoureusement, elle se trouva bientôt plus vêtu uniquement que d'un peignoir de soie rose. « C'est une vieille lettre de Mark qui l'a conduit jusqu'à moi ; ce gamin est malin. Il m'a retrouvé malgré toutes les précautions que nous avions prises, déblatéra-t-elle, l'attention portée sur ses boucles d'oreilles qu'elle retirait presque trop cérémonieuses, puisque bien qu'en apparence frivole, l'information qui se teintait d'inflexions indifférées, ne concédant aucun doute quant à son intrinsèque gravité. Il a deviné que j'étais sa mère, tout, du reste, tant dans la posture de l'Infidèle, que dans son illusoire désinvolture, pue l’agacement. Elle avait toujours su que, tôt ou tard, cet enfant la retrouverait. « Je devrais l'annoncer aux enfants? » qu'elle risque alors, aux aguets, rivant cette fois à revers d'omoplates une prunelle inquisitrice vers son partenaire des deux dernières décennies. Parce que ce sous-entendu laissait de grands non-dits en suspens. Parce qu'elle se refuserait de nouveau à abandonner ce fils maintenant qu'il avait éveillé en elle cette même férocité maternelle qu'elle éprouvait pour l'entièreté de sa seconde nichée. Parce qu'en dépit de tout, elle restait la mère de ce jeune homme et qu'elle était décidée à soigner cette culpabilité qui l'avait rongé depuis les vingt-cinq dernières années.

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